Do concurso literário

Quem segue o blog há mais tempo provavelmente lembra-se de eu ter dito que iria participar num concurso literário. Há uns dias, recebi um e-mail da organização, em que, depois de algum palavreado...

Apesar da sua obra não ter sido seleccionada, endereçamos uma palavra de estímulo para que possa continuar a investir na sua escrita e chegar também um dia ao triunfo numa iniciativa deste género.

Parece que vou ter que continuar a procurar novos concursos e voltar a chatear editoras. Mas nem todas parecem estar abertas à recepção de originais - pelo menos não o referem nos respectivos sites -, e, algumas daquelas que o estão, são editoras pequeninas, cujos livros nunca vi à venda numa livraria.

Não sei se já disse isto aqui, mas, há uns aninhos, tinha eu dezassete ou dezoito anos, comecei a chatear editoras e algumas delas ofereceram-me propostas. Eu é que não aceitei nenhuma, porque eram, no mínimo, esquisitas. Pediam-me dinheiro para poder publicar, e valores um tanto ou quanto exorbitantes. Olhando para trás, vejo que até foi bom. Para além de não ter gasto dinheiro, que podia ter sido em vão, olho agora para aquela história e acho-a um bocado infantil em termos de linguagem. Pudera, a idade era outra. Mas não desisti dela. É por isso que me encontro a reescrevê-la neste momento.

Anyway, depois disso, contactei um jovem autor português, cujos livros já li e que são bem giros, por sinal, que me disse que, quando os publicou, não teve que gastar um tostão. E é isso que eu espero.

Eu só queria ser reconhecida por fazer algo minimamente bem. Queria ser elogiada e, quem sabe, servir de inspiração para alguém. Queria surpreender as pessoas, que estas vissem que sou boa nalguma coisa, não só aquelas que me conhecem, mas também aquelas que se fartaram de me gozar em tempos ou que achavam que eu não fazia nada de jeito. Queria que falassem de mim com orgulho. Queria mostrar a minha imaginação e o meu gosto de escrever. Afinal de contas, de que serve guardar histórias só para nós?